23.10.2012 в 22:04

Пишет  o_tebe:

Хватит, девочка, вытри сопли-то, лучше небо под щеки себе вотри, пусть внутри все в крестиках да решетках, но снаружи-то все горит. Хватит уже из себя его выковыривать, этих бабочек поджелудочных вырезать, это мальчик без внутренней сердцевины, и когда ты плачешь – ему плевать. Так что, вот, одевай свое самое лучшее платье, пей шампанское с чужими на брудершафт, не порвешься ведь, некуда больше рваться, ведь тебе еще не тридцать и не за двадцать, так что хватит уже убегать от его ножа.

Ты желай ему самую вечную, терпеливую, чтобы ветром носилась, в колени ему рыдала, он не будет жалеть ее, как бы там не любила. Как бы ни пестила, что бы ни отдавала. Время ведь дальше, жизнь-то куда-то глубже, ты-то уже взрослее, по-женски старше, отпусти его, девочка, а то вот-вот задушишь, уходи от него, а то вот-вот раздавишь.

Хватит, девочка, ты фанатично пьяная, с кем-то, назло ему, коротаешь ночи, утром покуришь, себя приведешь в порядок, и поперхнешься от горького одиночества. Хватит уже, ты сама ведь его просила, так что иди к нему, так что беги по встречной. Помнишь, ты мне сказала, что время лечит? Только сама дошла уже до конечной, а отпустить – так и не отпустила.

(Виктория Будай)

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

23.10.2012 в 00:47

Пишет  stialaila:

Не смотри на него. Следи уголками глаз

Как венки в его руках рисованы тонко.

Задержишь взгляд - и клинит все шестеренки,

Ударом под дых вышибает все заготовки фраз.

Ты и слушать-то можешь дозированно, по словцу.

Чуть какой лишний звук - и пульс превышает норму.

Пей таблеточки: от головы, от горла,

И лечи свою слабость - она тебе не к лицу.

Не говори с ним. Иначе густая ртуть

Захлестнет - и схлынет, костяк обнажив со сколами.

Выживешь ли, с такими-то вот симптомами?

Так что молчи. И даже не смей на него взглянуть.

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

я не пишу тебе больше, мы слишком многое упустили
воздушный змей улетел пару лет назад
я растратила весь тот нежданно найденный клад
и теперь я такая взрослая и красивая, вся на стиле
и уже ты не был бы мне так рад

видишь, в моей голове воспоминания так далеко лежат
я уже не припомню твои мечты и свои амбиции
конечно, мне до сих пор что-то странное и родное снится
и наутро все валится из рученок, все делается невпопад
я с опаской жду, что страшного может случиться

просто встретившись вдруг со мною, делай вид
что видишь меня впервые, отводи свой взгляд
притворись, что наушники барахлят
или вдруг услышь, как кто-то вдали кричит
просто сделай все так, как нужно, ведь мы уже не друзья

©Рита Холт

@темы: Любимые стихи

---

так прощают Бога и дошколят, виновато пожимая плечами... впрочем, если хочешь короче, будет тебе короче.
Так прощают тех, по кому горят.

прилетай где-то за полночь, помолчим, утыкаясь друг другу в ключицы, плечи, так взаимно и сладко себя калеча, превращаясь в обыденный серый дым. предсказуемость наказуема, не молчи, говори, говори, говори и слушай, расскажи мне о том, как терял ключи, как терялся в Москве, терял веру в лучшее. я запомню тебя - имена, мосты (ненавижу мосты), бесконечный август, как делила планету на ты - не ты. как делилась сама на слепую радость...

так прощают тех, для кого нет слов или все слова бесконечно немы, утыкаясь лбами в глухие стены, не жалея легких и кулаков. так прощают - молча и навсегда, принимая на веру глухие стоны, принимая данностью, что когда все закончится, не вспомним, что были вообще знакомы.

(c) Даша Сонина

@темы: Любимые стихи

---

15.10.2012 в 23:46

Пишет  Эстет Тобиасович:

сломалась любимая кукла наследника Тутти,
свалилась замертво с жесточайшей температурой;
раньше ты изучала одиночество в институте,
теперь поступила в аспирантуру.

оказалось, когда говорят "не сворачивай с трассы",
стоит прислушиваться и задумываться всерьёз;
Элли, опомнись, ты уже не в Канзасе,
и с тобой разговаривает твой пёс.

запомни: не пей со Шляпником, он хронический алкоголик,
обходи стороной Чёрную Королеву, она одержима;
и не надо лгать, что тебя завёл сюда Белый Кролик,
ты сама хотела столкнуться с непостижимым.

и не надо лгать, что ты совсем из другой истории,
твой Гудвин не отзовётся — стоит ли так кричать?
и посмотри на глубокие норы по обе стороны
дороги из жёлтого кирпича.

(с.) Ксения Желудова

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

волосы пахнут шампунем и городским,
руки по локоть в шрамах — любимый кот.
эта весна расскажет всем, с кем мы спим,
этот апрель добьёт меня в третий год.

пахнут ладони — чернила или духИ,
рваные листья тетрадные под кровать.
ты же не куришь и знаешь мои стихи,
ты же мне врёшь — и я разучилась врать.

пахнут колени пеплом /наверняка/ -
сколько же можно пол ими пробивать.
я же срывалась дважды по четвергам.
март научил забывать или забивать.

пахнет весна цинизмом и табаком.
встретимся там, где сдохнет родимый май.
я напишу последнее — ни о ком.
если прочтёшь когда-то — не забывай.

©Наталья Лисова

@темы: Любимые стихи

---

13.10.2012 в 01:07

Пишет  o_tebe:

Вот они садятся в пустом кафе за дальний столик,
смотрят друг другу в глаза - и никто не отводит взгляд;
она топит в чае стайку лимонных долек,
поздравляет с карьерным ростом,
он без тени иронии хвалит её наряд;
и они впервые берут и просто,
без уловок и тайных смыслов, по-человечески говорят.

Вот он слышит все, к чему раньше был так безнадежно глух,
понимает не только слово, но и что стоит за ним;
время сделало из несчастного целого счастливых двух,
независимых друг от друга;
как ни странно, но больше всего ценим
тот, с кем выжил после девятого круга.

И ей нравится вовсе не знать, где он и с кем,
не вздыхать из-за боли в правом виске,
или левом боку;
можно просто набрать его номер,
без конвульсий в горле и животе,
не придумывая мучительно перед тем,
что сказать ему, дураку;
как бы так явно не коснуться
самых насущных тем,
чтоб он сам поговорить о них захотел.

Ну, и он спокоен. Даже счастлив, что больше не нужно врать:
нет, он любил и всерьез, но откуда же мог он знать,
что у этой любви будет столь непосильна кладь:
22 смски в день, с десяток мобильных звонков,
по вечерам испытующий взгляд, пробирающий до позвонков,
до дурноты, до раздражения, до основ;
и казалось порой, что она, наверняка,
умудряется видеть даже его ДНК;
по ночам она бродит хозяйкой среди его снов,
по утрам - целует его в живот,
он становится снова ребенком и беззаботно смеется,
отмечая при этом, что от него –
большого, сурового, взрослого – ничего,
ничего в итоге не остается.
Он боится. Боится того,
как она слушает, жадно смотря прямо в рот;
в общем, она им живёт;
в общем, она в нем живёт;
в общем, такая вот жизнь очень жмёт.

Однажды утром он собирает вещи,
ускользает из дома, пересекает площадь -
и не то, чтобы трус или подонок зловещий,
ему лишь кажется, что так будет проще.
Она тоже его не ищет,
и дело не в том, что не хочет;
просто каждый из них внезапно стал нищий,
обессиленный, одиночный,
но, как ни странно это звучит,
безысходно сильным, безнадежно прочным,
бессердечным, рассуждающим позвоночным.

Через год – очень долгий год –
они случайно встречаются,
и никто не врёт:
ни про то, что ему скучается,
ни про то, что теперь-то она счастливица;
они видят друг друга насквозь – такое случается,
они заходят в кафе, поскольку дождливится.

И вот они садятся за дальний столик,
время подводит черту, ставит под нею нолик,
мир вокруг замирает, отменяя привычную суету;
оба смеются, и где-то между
самых необязательных фраз,
вдруг вспыхивает надежда,
что мол, ну, нет, не прямо сейчас,
но вот однажды,
вдруг всё действительно станет как прежде,
раз уж сумели поговорить друг с другом начистоту.

Вот он накрывает ладонью ее ладонь, но каждый
ощущает
лишь равнодушную
пустоту.

(Алекс Микеров)

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

Что я люблю? Гауду и Маасдам,
и пармезан, и Свалю... огромный список.

Еще я люблю, когда семинар не сдан,
к нему не готовиться, даже когда не спится.
Люблю ароматы книг. Очень старых книг;
тетрадей из первого класса, что пожелтели.
Люблю, если стих передо мной возник,
и если за стенкой работает чей-то телек.
Люблю приходить туда, где меня ждут,
или не ждут - это поинтересней.

Люблю брать без спросу где-то с десяток штук
пакетиков с сахаром, хоть ты меня тресни.
Люблю издеваться почерком над людьми.
Он, как назло, каждую пару разный.
Люблю напевать без голоса до-ре-ми,
с музыкой в плеере перебегать на красный.
Люблю отращивать ногти. Потом ломать,
еще иногда хрустеть костяшками пальцев.
Люблю рисовать пламенных саламандр,
людей, которым Мальборо и за двадцать.

Еще люблю окно открывать в ночи,
еще - зажженные спички кидать в цистерны,
играть в ролевые игры, орать - "мочи!",
аромапалочки, спать,
и тебя,
(наверно).

©Стефания Данилова

@темы: Любимые стихи

---

Если тебе пять лет,
то понятно, что можно, а что не надо:
не ходи далеко одна, не ешь немытого винограда,
мир играет по понятным правилам,
свирель попадает в ноты.
Если ушибла ногу, то можно реветь до икоты,
мама придет, утешит, подует,
у кошки боли, у собаки боли, а у Анечки даже не вздумай,
у мамы теплые губы. немножечко щиплет йод.
Это законы мира.
И все пройдет.

Если тебе двенадцать,
то острижены волосы, руки тонки,
можно бегать целыми днями, исследуя подворотни,
мир с тобою опять в ладу: у него есть сотни
новых дорог для тебя - какая сегодня?
на велосипеде - по песку или по щебенке,
дома пахнет каша на молоке,
заоконный вечер так огромен и так просторен,
и не море для корабля, а корабль для моря,
то есть, море вообще ни с кем,
и от этого можно плакать - ну, просто плакать,
так бывает, когда болит душевная мякоть,
а потом - поднимаешься радостный,
налегке.

Если двадцать - то это сложнее,
и это чуть о другом.
Начинается про любовь - непонятно, впрочем, о ком.
Только все еще можно плакать - самозабвенно,
и лицом, и губами, и животом,
мир еще играет по правилам,
прозрачен до последней строки,
листьями узор по асфальту вышит.
твой любимый мальчик тебя услышит,
вы поймете, какие были вы дураки.
Ты посмотришь в окно - а осенний ливень уже прошел,
и финал в итоге будет счастливым, все закончится хорошо.

Но однажды что-то сдвигается,
какая-то плита ближе к центру Земли,
всем приходится изменяться - видимо, чтобы выжить.
время близится к тридцати, минуты прошли,
все на свете двери становятся ниже.
И тогда-то в тебя прилетает под левое шестое ребро
раскаленное серебро.
И выдергиваешь, и дальше идешь, покачнувшись немного,
не выходит плакать - все внимание на дорогу,
даже если хочется крикнуть - получается лишь молчать.

Только где-то в мире получше, где тебе двадцать лет,
где тебе двенадцать, где пять,
плачут девочки, которые ты,
плачут за тебя, по тебе.

Ты выходишь в ночь покурить, льется дождь с небес,
перекрикиваются машины, на дорогах темно,
разноцветно горят над городом большие огни.
Через двадцать часов боль проходит - только слегка саднит.

Руки чуть дрожат, когда открываешь окно.

© Лемерт

@темы: Любимые стихи

---

я не смогу объяснить — ни себе, ни маме,
ни тишине, ни даже Тому-кто-выше,
кто так нещадно мою занимает память,
кто туда влез — на чистое и с ногами,
кто так отчаянно бьётся в моей гортани,
кто в моём сердце живёт и со мною дышит,
с кем я пытаюсь стать хоть немного ближе,
кто никогда моим, никогда не станет.

мир тесноватых кухонь и битых кружек
делает нас не теми, кем мы хотели,
мы объясняем это банальной дружбой,
страхом не сохранить, не сберечь, разрушить,
я каждый день решаюсь — и сразу трушу,
сложно сказать такое, ну в самом деле:
"хочу просыпаться с тобою в одной постели",
вывернув наизнанку свою же душу.

я не смогу объяснить, почему такое
вдруг приключилось с моим недовзрослым миром,
как это всё до сих пор не даёт покоя,
и почему не выходит махнуть рукою,
всё не Москва, не Питер, а Бологое,
всё где-то между, ни шага ни в плюс, ни в минус,
может, я просто люблю тебя, слышишь, милый?

если есть версии — то предлагай другое.

© Евгения Офимкина

@темы: Любимые стихи

---

он не напишет мэйлом. не ответит на твой звонок.
ты в сотый раз придумала то, что он одинок.
литрами глушишь кофе, ходишь туда-сюда.
вас же соединяют лишь город и провода.
и ни к чему молиться в глупый-глупый экран.
то, что он не случится, ты поняла сама.
этот жестокий трафик… дура, тебе же лет!
хочешь, давись стихами, только вот смысла нет.
где твой огромный опыт? Ппропит на брудершафт?
вновь затерялась в сетке, кутаясь в теплый шарф.
знаешь, твой мир не рухнет, даже не станет сер.
просто, все время снится, КАК он тогда смотрел…

© Надежда Белякова

@темы: Любимые стихи, И жить не хочется, и застрелиться лень...(c)

---

Детка, остынь – сядь в сторонке и отдохни; хватит драться – костяшки не успевают
заживать; да, жизнь бывает на вкус стрихнин – так ведь всё-таки не убивает; ну, давай - полной грудью сейчас вздохни, воздух мартовский согревает.
Да, эта девочка въелась под кожу так, что не выйдет без ампутаций, но ведь стих подойдет тебе вместо жгута, нужно просто сейчас собраться – и отсечь всё лишнее, лишь тогда с этой хворью получится разобраться.

Да, конечно, бывает страшно, ну а кому
не бывает – таких давно уже не встречалось;
если жить столько времени одному –
то любое сердце давно б скончалось;
но любовь, малыш, это всё-таки не хомут,
как бы она, ладони свивая в жгут,
у тебя на шее тоненькой не качалась.

Ну, иди вперёд, нападай весной – и не важно какое здесь время года; будь мужчиной, пожалуйста, и не ной – накрывает девятым валом, шальной волной, тонет мир под крышкою небосвода, после каждой любви – ты как будто Ной, ты выходишь на берег, весь мир – иной: пустота, тишина, свобода.
После каждой любви наступает страх – всё, приплыли, кому ты нужен? Детка, слушай, какой тут крах?! Океан отступит, оставив лужи, из ковчега сердца на всех парах жизнь вываливает наружу –
заново изобретает велосипед, обживает пространство и строит планы; да, за этим приходит время для бед – да, твои возвратятся раны, просто с ними придёт и черёд побед – будут новые люди, слова и страны…

Боль – лучший признак того, что жив,
так что радуйся – ты нынче живее многих,
просто выспись – и отправляйся новые рубежи
покорять, а когда на твой дороге
вдруг покажется пропасть, и задрожит
всё нутро, заходясь в тревоге –
притаись тихонечко на межи,
вспоминая простые строки:
«Тот, кто служит ловцом во ржи –
никогда не окажется одиноким».


(с) Микеров Алекс

@темы: Любимые стихи, И жить не хочется, и застрелиться лень...(c)

---

Говорят, что пива на свете мало, а историй много, не разберешься. Жил портняжка Джон, что всего боялся, на краю деревни, у самой рощи. Чуть гроза - он сразу в подвал, где тише, раз змею увидел - бежал с полмили; ни дрова рубить, ни залезть на крышу, ни в кабацкой драке проверить силу. Вроде крепкий парень, не слаб, не хворый, а поди ж ты - вечно бледнее мела...

Раз потопал Джонни в леса по хворост, не успел заметить - вокруг стемнело.

Наступала осень на переломе, время трав вороньих и молний рыжих. Вдалеке рычали раскаты грома, в общем, веришь, паря - как будто в книжке. Что? Откуда знаю? Башкой подумай. Может, кто из наших пошел за парнем, разыграть немножко, из чащи ухнуть: пусть рванет в деревню, как от удара!

Только ветер стих вдруг, ножом обрублен, и сгустился сумрак, как на болоте. Занемели руки, засохли губы... А по небу Дикая шла Охота.

Говорят, охотничий рог играет - и стоишь примерзшей к земле колодой. Говорят, что чудища мчались в стае - сентипеды, циклопы, антиподы. Говорят, что были и просто кони - только каждый всадник ужасен ликом...

И один загонщик спустился к Джонни (тот ни жив, ни мертв, и почти заика). И о чем-то все говорил, смеялся, голос был - как горы, как град, как голод. Подхлестнул коня и во тьму умчался, закричали птицы ему вдогонку. Джон, шатаясь, встал, да и прочь поплелся, от деревни, дальше к лесным тропинкам. На пеньках в тот год развернулись кольца, у ручья в бору покраснела глина.

Да, каким бы ни был ты, паря, гордым, для девиц красавцем, в пути свободным - догони свой страх и схвати за горло, погляди в глаза его цвета меда. Удержи... не сможешь? Трясутся руки? Страх смеется, жаркую пасть разинув? Не возьмут его ни мечи, ни луки, не подкупят яства, монеты, вина. Будь купцом, солдатом, бродягой, вором, на душе - не важно, беда, тоска ли, - догони свой страх и возьми на сворку, и пойди с ним рядом, не отпуская. Дорога дорога, тропа спокойна, долог путь до Дублина в непогоду.

Все про Джона думали - он покойник. А гляди ж, вернулся, спустя три года. Не признали Джонни: совсем не бледный, стал открытым взгляд, не дрожит всем телом. Черный пес идет у его коленей, черный пес с глазами - луны желтее.

Кто боится злого ночного стука, кто боится Духа-во-Тьме-Скитальца. Страх нельзя убить; но протянешь руку - иглы жесткой шерсти уколют пальцы. Я боюсь тебя (зря смеешься - правда); я боюсь подъема, толпы и боли. Ты боишься смерти и слова "завтра"; ужас мой - со мною, твой страх - с тобою. Протяни ладонь, здесь не важно, кто ты, только взгляд янтарный, протяжный, долгий.

В эту осень снова придет Охота, вороной без всадника встанет в поле. Джон верхом усядется, свистнет тихо, черный пес рванется в тумане сером.
Вот, гляди, промчался, как будто вихрь.
А на сворке - страх.
Прирученный.
Верный.

©

@темы: Любимые стихи

---

07.10.2012 в 21:14

Пишет  R_o_s_e_b_u_d:

Легко быть хорошей только по вторником и, например, субботам,
Говорить правильно, действовать правильно, играть по правилам,
Не жаловаться на жизнь, спрашивать "как дела", про быт и работу.
Два дня в неделю можно быть чудом и всем непременно нравиться.

Зато все остальные дни ты можешь быть, к примеру, самой собой,
Замыкаться в себе, курить лишь взатяг, снимать с себя все запреты.
В данном случае, вторники и субботы - это систематический сбой.
Ты - та, кто ты есть, музыка в плеере, пачка с одной сигаретой.

Можно разъяснить сразу, что, мол, пять дней из семи буду сволочью.
Не подходите ко мне, не трогайте, не ждите любви и сочувствия,
У меня просто план такой, и все разложено строго по полочкам.
Я люблю вас два дня без продыху, но взамен, пять - ничего не чувствую.

Это легко, даже слишком, с подобным даже ребенок справится.
А вы попробуйте так каждый день, час за часом, ровно и не ломаясь,
Не смотря на недоверие, недопонимание, возможность пораниться.
На вас кричат - вы молчите, в вас швыряют посудой - вы обнимаете.

Попробуйте хотя бы раз, продержитесь так неделю, а может, и месяц.
Уж не знаю, на сколько вас и ваших тепла, света и нежности хватит.
Правда то в том, что чувства и честное слово совсем ничего не весят,
А тот, кого вы так оберегали и даже любили, проснется в чужой кровати.

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

07.10.2012 в 17:57

Пишет  R_o_s_e_b_u_d:

Точка доступа совпадет с точкой отправления
За два шага до вечности, катарсиса, предрешенности.
Металл бродит кровь, и вследствие отравления
Мы просыпаемся рядом с чужими женами,

Идем на работу, поправляем петли и галстуки,
Покупаем кофе, фастфуд, растворители.
Чужие жены не то, что свои, но ласковы.
Бог смотрит на нас крайне неодобрительно

И попивает джин в одном из дешевых баров.
Он свое дело сделал, наслаждайтесь, дышите, суки.
Чем она моет голову? Почем нынче стоит баррель?
Что убивает быстрее - выстрел в упор или скука?

Много вопросов? Ответов на сотню больше.
Вариативность зашкаливает, немыслимо
Жить с собой рядом, расплескивать чашки с болью,
Обжигающей губы, отравляющей массив мыслей.

Мы засыпаем рядом с чужими женами,
И никогда, даже на миг, не высыпаемся,
А сердце горит, так и не подожженное.
Мы не живем, а дышем, грустим и маемся.

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

06.10.2012 в 21:20

Пишет  Alex_Klein:


Я - воплощение банальности,
Соединение двуличности.
И, если что недосказал - прости,
И не переходи на личности.

Я - собеседник твой безбашенный,
Твои безоблачные радости,
Где "улыбаемся и машем" мы,
Читая вслух таблицы Брадиса.

Я - твой скребущий голос совести,
Твоя ночная слезоточица.
Со мной ты ешь и смотришь новости,
И ждешь, когда же дождь закончится.

Товарищ по плетенью фенечек,
Я и ленивый, и смекалистый...

Я разум твой, мой шизофреничек,
Поговори со мной, пожалуйста.

(с) Анастасия Салмина

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

30.09.2012 в 00:43

Пишет  o_tebe:

Ну да ладно, давай без надрыва и грустных песен. Этот город и впрямь становится слишком тесен. Ведь должно же было всё-таки перевесить жажду кайфа наше рвение соскочить. Ты забудешь меня быстрей, чем дойдёшь до дома. Нам самим бы знать, откуда мы или кто мы. Мы хотели с тобой в весну, а попали в кому… да, весна умеет калечить, а не лечить.

Не сейчас, а может, месяцев через тридцать ты расскажешь о новой, которая ночью снится - как тебе с ней славно любится, говорится; как она мила, довольна и горяча. Ну а я смолчу, спокойно и беспристрастно, как ищу твою руку, когда, как всегда, на красный... и скучает труба по такому родному «здравствуй», как ничей телефон до нашего не скучал.

Закричать бы так, чтоб лопнули перепонки посреди толпы некормленым злым тигрёнком [если это когда-то снимут на киноплёнку, будет точно не для детей и кормящих мам]. …Расскажу тебе, как здесь учатся ненавидеть; как меня обнимает бешеный Moscow City; и как сердце внутри морзянкой стучит «с п а с и т е» - жаль, но ты не умеешь слышать кардиограмм.

Как непринятых снова больше, чем исходящих; как на твой online реагирует каждый хрящик. Очень хочется жить не прошлым, а настоящим – но в который раз как будто бы не с руки. …Это будет потом, дорогой «простодруг – знакомый». А сейчас плевать, откуда мы или кто мы. Нам напишут в анамнез – у нас никаких симптомов. Выходи из комы. Давай наперегонки.

(Лена Ланских)

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

26.09.2012 в 20:19

Пишет  From the moon:

Я хотела сказать ту последнюю фразу –
но признать, что последняя, не было сил.
Ты же сам научил меня: быстро и сразу,
своего не давай, о чужом не проси.

Ты же ток по рукам. На таких бы табличку:
«не влезай – пожалеешь, а влезешь – убьет».
Мы так долго горим, что уже неприлично.
Затухай. Начинаем обратный отсчёт.

Эта недолюбовь – просто игры без правил.
Если кинулась в омут – уже не спасти.
Удалил отовсюду, а в мыслях оставил,
и теперь вот попробуй так просто уйти.

Я хотела сказать… и с тобой потеряться.
Не ждала, что ты – враз, по газам, на педаль…
За способность нелюбящими притворяться
мы бы точно с тобой разделили медаль.

Просто время – оно же ни к чёрту не лечит,
только бьет прямо в память прицельно с утра.
Ничего. По продольной, а не по перечной.
Это в сказках сердца «догорают дотла»,
а в реальности их просто тушат умело
расстоянием, стенами вместо дверей.
Я хотела сказать… как всегда не успела.
Ты меня не научишь, наверно теперь
прятать сердце на десять чугунных засовов
и молчать, уходя, даже если болит.

…Я хотела, как ты… но последнее слово
всё равно как-то с болью. Надрывно. Навзрыд.

Лена Ланских

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

29.09.2012 в 00:00

Пишет  o_tebe:

Не открывай его, у него внутри липкий мед,
Руками не лезь – будешь мечена этой сладостью,
И если он вдруг за плечи тебя возьмет –
Ты вырывайся, противься, ты помни главное,
Что у него не объятья - капкан из рук,
Что у него не глаза – лабиринты зелени,
Помни всегда - он по сути свой паук,
Чуть зазеваешься – новою жертвой сделает.
Нет, он не злой, в перекрестьях его души
Столько чудес, столько поводов к удивлению,
Просто какой-то бог для забав решил
Сделать его таким, чтоб вокруг истлели все.
Не открывай его, тщательно прячь ладонь,
Чтоб не коснуться случайно, в горячке дымчатой,
Даже когда желанием сводит - не тронь,
Чтоб он тебя не оплел, чтоб собой не вымучал.
Не открывай его, в мире так много книг,
Столько людей, пока тобой непрочитанных,
А у него под сердцем такой тайник,
Что, отыскав, оторваться уж не рассчитывай…
Обезопась себя, будь в этот раз умней,
Круг очерти, словно прячешься от лукавого,
Смейся, флиртуй и его комплименты пей.
Только не открывай его – это главное.

(Кристина Борищева)

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

Когда ты перестанешь мне сниться, я перестану спать. Всё просто как дважды два. Предательства созданы для того, чтобы их прощать, а я после них практически не жива. Горячим лбом утыкаясь в твоё плечо, я вымолвлю имя, единственное, что помню. На этой войне я всё-таки новичок, ещё не умеющий сам спастись от погони.
Держи моё сердце - сухая банальность фраз. Ведь мы с тобой априори остались живы. И чем за такие чувства Господь воздаст, когда у меня к тебе месть, у тебя ко мне - жажда наживы, и в общем-то всё решилось давно за нас, мы где-то в какой-то степени заслужили
толчок под колено - и рухнешь как небоскрёб, трагично, манументально, эффектно даже.
ты слишком любезен с затёртым "контрольным в лоб",
когда результат абсолютно тебе не важен.
©Хрустальная Марго

@темы: Любимые стихи