страх где-то под коркой мозга, в сетчатке глаза,
страх потерять всё что нажил - потерять всё дорогое сразу.
растерять все слова, воспоминания и приметы,
пройти половину пути - обнаружить что слишком легко одета -
даже для этого пекла,
для этого раннего лета.
страх всё залажать, не попасть в ноты,
перед финишем сбавить набранные обороты -
страшно подумать как в тебе помещается столько страха -
ты фонтанируешь тавтологиями,
и ожидаешь знака.
ждёшь чьего-то прощенья, команды, отмашки к старту,
выстрела в потолок,
ждёшь повторения марта -
в твоей личной вселенной сдвинуты все временные оси -
после весны - осень,
после зимы - смерть.
и постоянное желание умирать,
но в итоге не умереть.
ты собираешь слова и встречи,
(звонок, смех, не самый приятный вечер)
потом составляешь из них игрушечные гробницы -
пойти и забыться,
на сорок минут выпасть из матриц и циклов -
этот мир слишком точен,
слишком на вас зациклен.
скрупулезно подсчитываешь ранения,
сбиваешь ладони, кулаки и колени ты
совсем перестаешь ощущать разницу между тем что настоящее
и тем что совсем вторично -
случай достойный поэм -
твоё сумасшествие единично.
ты полностью сознаешь это в пустой утренней электричке.
страх контролирует все твои свершения и движения.
холодным лезвием полосует твою мягкую теплую плоть.
ты пристально смотришь в своё дурацкое отражение -
и не знаешь как это побороть.
©Виктория Власова