Быль такова, что с открытой дверцей сложно начать с листа.
Выжить без бомбы под днищем сердца может один из ста,
Это же сложно — не ждать в эфире и не сжимать в горсти.
Дверь закрывается. пассажирам
самое время уйти.

Я тебя помню до сладкой жути; память-то жжет углем.
Знал б ты, какие сюжеты крутят на потолке моем
каждую ночь; как глаза закрою; хлеще — когда не сплю.
Боже, дай света моим героям; мне подари петлю.

«Дальше» не будет. Простая фраза. Пальцы еще дрожат.
Просто закончилась эта фаза, небо покрыла ржа.
Спрячусь за юмором, за бравадой. Простенький маскарад.
Да, я люблю тебя. Эта правда —
худшая
из неправд.

©Сидхётт

@темы: Любимые стихи

---

Не рассовывай по карманам вместо истин - чужие страхи,
От рожденья бесстрашны дети, и без страха трава растет...
Всех, кто ищет в тебе изъяны, время мудро отправит на хуй,
Солнце ласково в спину светит тем, кто знает, куда идет.

(с) Катя Цойлик

@темы: Любимые стихи

---

нет, у меня к тебе никаких претензий;
больше не жди придирчивых "почему".
ну, иногда скулю да на стены лезу...
это, пожалуй, знать тебе ни к чему.

мне моя глупость стоила слишком дорого;
я сомневаюсь, что поумнею впредь;
тут что ни сон - то прибыли для психолога;
тут что ни стих - то вой, алкогольный бред.

всё по Земфире: мне не нужны камбэки.
если ты вдруг захочешь долги вернуть,
не забывай про маленькую плебейку.

ты задолжал мне крупно.
меня саму.

© Arizona

@темы: Любимые стихи

---

все слова, что бы описать, как меня выворачивает наизнанку - не подходят, то кособоки, то блеклы, то просто - не ко двору. Все созвучия, с которыми ты накрепко зарифмован - слезают как старая кожа, оставляют меня одну, оголённую словно провод, словно нервное окончанье, я пульсирую и искрю...
знаешь, я сама себя оглушу молчаньем, но сначала тебя до донышка долюблю.

так что стало понятно и ясно сразу - этому столику больше не наливать - что бы каждая моя брошенная сквозь зубы фраза, заставляла тебя корчиться, плакать и умирать,
что бы каждый мой вдох и выдох, каждый надменный взгляд, который я из себя выжму, как последние соки из меня выжимаешь ты - говорил тебе - "из этого есть только один выход, забыть всех тех, с кем вы разлучены,
всех тех на кого вы обречены".

все эпитеты и метафоры - просто теряют смысл, когда ты ровным голосом говоришь - "нет, давай не сейчас, давай лучше о ерунде", и три часа разговариваем о погоде, курсе валют и о вегетарианской безвкусной еде, ты, между делом, сжимаешь мои ладони - поочерёдно, задаёшь мне какой-то странный, изломанный ритм.
Ты так хочешь меня уравнять, победить, заключить в какие-то рамки, вывести какой-то там алгоритм.
а у меня просто внутри все плавится и горит.

___________________________
отдышаться и снова - два пальца в рот - выблевать всё, что внутри смердит, что не даёт открывать рот, говорить, не позволяет смеяться, закинув голову, не позволяет хотеть на море, заставляет пристально разглядывать всех прохожих, искать в толпе на тебя похожих, и представлять как я с этим и этим, на мятой постели, дым в потолок - жили бы как умели, говорили бы мы как есть, не строя ходов, переходов, страшных логических лабиринтов - мы с тобой человечки на полях божественных манускриптов...
мы с тобой отзвуки чьих-то любовно-животных вскриков...

никакие слова меня не оправдывают перед тобой.
я трус.
трусиха с рифмой, вместо карты и раскрасочки боевой.
я просто сливаю бой.

ты слишком пахнешь весной. и слишком кривишь душой

©Виктория Власова

@темы: Любимые стихи, И жить не хочется, и застрелиться лень...(c)

---

по-моему, его я ещё не постила, хотя читала уже давно. вроде в поиске по автору не нашла.

а мне от тебя только рок тяжелый на плеере.
и где то за 70 фото, где я была счастлива.
я все еще помню, как бескорыстно верила,
хоть знала, что лучше бы и не встречаться нам.

куда, мне прикажешь деть бесконечные ночи?
ручьями вино. под гитару, что выла с друзьями:
"с тобой мне так интересно,
а с ними не очень"
и хоть не обмолвиться бы: "мои милые, с вами"...

глотнуть бы горючей той смеси по самые гланды-
таки захлебнуться своей безразмерной свободой.
ты просто был самым нужным и самым главным.
а стал "мы возможно могли бы мутить полгода".

а я тебя в память - жестким, скупым, но длинным
и самым обидным из всех возможных словом.
а помнишь,был "можно тебя называть любимым?"
но стал "хм.. может, знаете, все-таки, кто он?"

как жаль, от тебя только рок тяжелый на плеере.
и много наигранных фото, где я была счастлива.
я больше не помню, как бескорыстно верила,
ведь знала же,лучше бы и не встречаться нам.
©Рыжая Надежда

@темы: Любимые стихи

---

Вот ведь сложно устроены матрицы человека,
Велика вероятность любви, а возможность ее - мала...
Я как будто бы не влюблялась четыре века,
А на деле и первый до половины не прожила.

Вроде, верный запрос на влюбленность внутри состряпан,
Но никак не внедряется в нужный раздел объект...
Будто в сердце мне вырубил кто-то особый клапан,
По каналам которого сервер входил в коннект.

Будто год анестетик мне литрами в кровь кололи,
Превращая ее, предумышленно, в консервант...
Я, конечно, просила, чтоб сердце не знало боли,
Но сберечь лишь механику - тоже не вариант.

В общем, все отменяем, и клапан врубаем снова,
Вряд ли кто-то бы рад был подобным, пардон, дарам.
Да, я знаю про внятность запроса и цену слова,
Но должны быть поправки на возраст и силу драм.

Да, я знаю, что могут зашкаливать ватты, герцы,
Уходить полюса, обесточиваться маршрут...
Обещаю, что в случае очередного разрыва сердца
Не получит моих апелляций небесный суд.

©Екатерина Цойлик

@темы: Любимые стихи

---

Мы в насиженных чумах с тобой обязались жить.
Будем жечь костры, пока нет ожидаемого сигнала.
До него чуть куражить, чуть дебоширить и ворожить,
И работать: перерисовывать явь в лекала.

Чтоб по этим лекалам потом воссоздать миры,
Для потомков, ну, типа в качестве руководства,
Мол, таким было счастье, такой война, это часть игры,
К счастью, вам в этом снова барахтаться не придется.

- А вот так мы бросали тех, кто нас очень ждал -
Представляешь, подводишь зрителей к экспонатам -
- А вот так нас хоть раз кто-то важный не удержал,
А вот этот, вы не поверите, был распятым!

Кто распял? Те, что встать не смогли с колен.
Как распяли? Обычно...К кресту, на гвозди.
Нет, руками не нужно - каркас потеряет крен!
Да, потом пожалели, конечно... Но было поздно.

Инсталляция "Память". Разглядывайте детали,
А вот это закрытый раздел, там все время была заглушка,
Да, бывало что все же туда как-то проникали,
Но таких отправляли в...забыла слово...ах, да! В психушку.

Так мы будем водить, объяснять им нелепость фраз,
И поступков, и сказок про репку и дедку с рыбкой,
Вспоминать, словно сон, то, что было у нас до НАС
Не поверишь, без горечи. Даже, порой, с улыбкой.

©Катя Цойлик

@темы: Любимые стихи

---

Анна Кулик "Без толка"

Он приходит каждую ночь. Закрывает шторы и сидит, в моё закутавшись одеяло.
- Солнце, слушай, я не знал, что люблю повторы. Но тебя мне на этом свете чертовски мало.
Вот такой - смешной, взлохмаченый, недовольный, до безумия родной и до боли близкий...
- Ты, родная, по утру ни о чем не вспомнишь. Может, завтра я оставлю тебе записку.
Чертит контуры лица, проводя ладонью. Кожа рук его сливается с лунным светом.
- Черт возьми, а я все помню! Я помню, помню! Но, конечно, никогда не признаюсь в этом.
Ляжет рядом, приобнимет меня за плечи - и внезапно все срывается, будто в бездну.
- Где тот умник, кто придумал, что время лечит?! Я хочу сегодня - сейчас - исчезнуть!
Я живу как робот - задачи, цели, а на деле - я безумно по ней скучаю...
Наступает хмурый, пасмурный понедельник. Он бесшумно на кухне поставит чайник,
Улыбнётся, присев у моей кровати, осторожно поправит браслет и чёлку...
- Может хватит упрямиться, солнце? Хватит... Мы пытались сбежать - но, увы, без толку.

Он уходит с рассветом, оставив только у окна, на столике чашку чая...
Я скучаю по нему. И во сне встречаю.
Только в этом не найти
никакого
толка.

© Copyright: Анна Кулик, 2012
Свидетельство о публикации №11208050399

это невозможно. в то самое время, когда в голове вертится вчерашний сон, который хотелось бы просто взять и забыть, чтобы не рвать душу - натыкаться на этот стих... Аня всегда слишком метко попадает. и слишком своевременно. и слишком больно.

@темы: Любимые стихи, Анна Кулик, Нормальность в этом мире неуместна.(c), И жить не хочется, и застрелиться лень...(c), Эх, жизнь моя жестянка....

---

Ты приходишь, когда не ждали, нежеланный, незваный гость.
Расскажи, кем теперь мы стали, ты же видишь меня насквозь.
Как всегда друг напротив друга, жаль, друзьями не назовёшь.
Струны нервов душа упруго натянула и держит нож.

- Да, я помню, как ты просила, чтоб дорогу к тебе забыл.
Я бы вырыл себе могилу, да боюсь, что не хватит сил.
Мы же созданы друг для друга, жаль, друзьями не назовёшь.
- Знаешь, пусть прозвучит и грубо - мне плевать, если ты уйдёшь.

- Ты считаешь, что знала боли слишком много и до меня?
Я открою тебе пароли - ты одна не была ни дня.
Я же с первой твоей минуты вместе с сердцем в твоей груди.
Ты всю жизнь говоришь как будто - "пожалей меня, уходи!".

Но не я ли тебя жалею, в серых стенах сижу с тобой?
Я считаю тебя своею - ты меня называешь "боль".
Я тебя целовал ночами, я с тобой говорил один,
Даже если друзья молчали.

- Одиночество, уходи.

***
Ты приходишь, когда не надо, и в глазах моих соль/вода.
Ты сидишь в миллиметре, рядом, осязаем, как никогда.
И я слышу твоё дыхание и опять говорю с тобой.
После каждого расставания, одиночество, ты со мной.

©Лия Капина

@темы: Любимые стихи

---

не бывает похмелья, бывает нехватка воды
и нехватка тебя, и нехватка во мне обертонов
прогоревшие звезды, удары коленом под дых
и в прокуренных легких какая-то леность и томность
пересчет преступлений, подсчеты бес/смертных грехов
я впадаю в тебя, как впадала вчера в эйфорию
я не буду хорошей и точно не буду плохой,
я останусь ребенком, которым меня сотворили

не бывает болезней, бывает зацикленность снов,
завихренья на почве любви или схожих волнений
я могу рассказать обо всем очень грамотно, но
непечатные фразы, всю ночь прорастая во мне, не
объяснят окружающим вечности и пустоты,
что рождается, стоит к руке прикоснуться рукою
я мечтаю сломаться, оглохнуть, забыться, простыть,
переспать, пережить или выдумать что-то другое

не бывает стихов, но бывают мечты и слова
и моя голова, вне которой они расплодились
и я в тысячный раз прокричу, что была не права,
если в этом осталась какая-то необходимость
и я в тысячный раз попрошу приобнять перед сном
и простить все, что будет не сказано вовремя. возле
твоих губ я отчетливо вижу и знаю одно –
не бывает удушья, бывает исчезнувший воздух

©Аруна Леоф

@темы: Любимые стихи

---

05.08.2012 в 00:49

Пишет  Julber:

Forte
Не хватает тебя внутривенно и внутримышечно.
Как тебе без меня не ревнуется? Как не пишется?
Между нами знак forte, милая, слушай пальцами.
Как же тебе с абсолютным чутьем не мечтается?

Piano, милая, piano. Так вышло – огонь не лечится.
Он слезами не тушится, хватит, милая, нечего!
Доминанта – вспышка, безвременье, наваждение…
Думай нотами и сжигай в себе, к черту, гения!

Здесь на терцию ниже, так чувственней. Очень вкрадчиво.
Это лучше чем секс, чем любовь… Ну, давай же, начали.
Звонче, милая, звонче! Чаще долби по клавишам.
Двигай нервами ровно в такт, ты отлично справишься.

Между мыслями яд. Пренебречь этикетом хлопотно.
Зал стоит, ждет на «бис». Зритель плачет, ликует, хлопает.
Поцелуи – legato, нежность по позвоночнику.
И какой-то мажор с диагнозом полуночника

Шепчет что-то, фальшивит, торопится и сбивается.
Да, так часто бывает, только не часто сбывается.
Все себе забирай – это только твои овации.
Только, милая, слышишь, не надо, чтоб в душу пальцами.

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

Спите с теми, кто снится. Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица, страницы и адреса.

По лестнице - прямо в Небо. Под песни колоколов, насвистывая нелепо, пиная болиголов,
отстукивая по вене, вселенную волоча, отталкивая ступени из желтого кирпича -
несите на небо звезды. Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнёзда, потерянную серьгу, утраченную невинность, почти завершенный стих...

Спите. С теми. Кто снится.

Вы сами - один из них.

©Арчет

@темы: Любимые стихи

---

люди застыли в лабиринтах каменных клеток,
и то, что все одиноки, совсем не новость.
что лучше? в окно или горстка таблеток?
мы все еще рядом, но уже будто бы порознь.
на шее затянулась удавка.
мне тепла не хватает не только физически.
через пару минут наступит завтра.
для меня ли? вопрос риторический.
©Герман Патрик

@темы: Любимые стихи, И жить не хочется, и застрелиться лень...(c)

---

Я устала тебя разыскивать в ком-то новом,
ждать у моря погоды или вестей с полей.
Мой любовник - это конченный Казанова.
Каждый бывший - мудак или дуралей.
Наши чувства в туфлях на босу ногу
за кулисы ушли с глазами по пять рублей.

Ты устал от этого мира, который сломан
и висит на одной из выплаканных соплей,
потому что в него разрядили обойму слова.
Улетишь опять пушинками тополей
то к одной, то к другой...И кем ты там зацелован,
мне плевать.
Смотри там, не заболей.

©Стефания Данилова

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

04.08.2012 в 21:44

Пишет  alter-sweet-ego:

Бывает так, что твой интерес понимают неправильно.
Ну, ты просишь сумку подержать на минуточку, а они решают, что ты замуж за них собралась, например. Что-то вроде того. Что-то очень вроде того.

Что упало, родная, то, в общем-то - всё, пропало.
Что на хлеб ни намажь, после пола уже невкусно.
Ты даёшь слишком много - а им ни к чему и мало.
Разве им объяснишь, что ты просто о них писала,
Что как парусом ими, как вёслами направляла
Все свои "как мне плохо" в нужное - в рифму! - русло?

Разве им объяснишь, что, хотя ни врала ни слова
Про любить, про страдать, про искать сквозь толпу прохожих,
Никогда - ни за чем! - не ждала ничего другого
Никогда не хотела чего-то там "ну, такого!!!"?
Никогда не вошла бы в такую же воду снова,
А вот дважды на грабли - больше уже похоже!

А вот дважды на грабли - это даже уже система,
Отработать приёмы, продумать пути отхода,
Распечатать таблички - и все разлепить по стенам...
Ты даёшь слишком много, а им ни к чему проблемы.
Разве им объяснишь, что ты просто искала темы,
И не больно совсем - забывается за полгода?!

Разве им объяснишь, что всего лишь о них писала -
Пара строчек, две рифмы, о чём тут и говорить?
Ты давала им много, а им ни к чему и мало.
Ничего не хотела, но это-то и пугало...
Не искала, не верила, даже не привыкала!
Разве им объяснишь? И себе-то не объяснить...

(с) я

@темы: Любимые стихи, Стырено)), Какие мысли иногда проходят мимо.(c)

---

28.07.2012 в 18:41

Пишет  Deacon.:

Этой ночью приснился очень интересный сон =))

Игрушка

И вновь две сводные сестры делили новую игрушку.
Одна качала головой: "Я забираю! Мне так нужно!
Вторая хмурилась: "И что? Я уступаю постоянно!
Ты отдаешь мне то б/у, то что-то старое, с изъяном.

- А я хочу! - твердит одна. - Её случайно поломала.
- Раз поломала, значит всё. И обойдемся без скандала...
Теперь смотрели на часы и точно знали, уже скоро,
Отец их, Время, как судья, озвучит строчку приговора.

Бесцветный длинный коридор, за дверью пикают приборы.
Мужчина ходит взад-вперед, а женщина стоит в соборе.
Иконе жаль её, но всё ж... она молчит, не обещает.
Икона знает, её дочь стоит в пяти шагах от рая.

Еще минута, еще шаг, минует девушка ограду
Конечно же, она войдет, но кто-то крикнул: "Нет, не надо!
Идем со мной. Не торопись!". Она послушно обернулась.
- А мы знакомы?
- Третий год. Ты помнишь пятое июля?

Конечно, помнит. Но не с ним. А этот "кто-то" в белой маске.
Лица не видно. Белый плащ. Но он не выглядит опасным.
И как-то хочется шагнуть, забыв про всё, ему на встречу.
А город может подождать... Он может ждать её здесь вечно.

Еще минута. Вот и всё. Раскрылись двери, капли крови.
Одна воскликнула: Ура! Я получила её снова.
Вторая злится: "Так нельзя. Ты знала, её бывший - ангел!"
- Я знала, её бывший - врач. И явно неплохого ранга.

(с) Deacon

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

01.08.2012 в 14:12

Пишет  Marisa Delore:

О словах и ножах
Говорят, что теперь ты ножи метаешь не хуже слов, и что этому ты сама выбрала научиться, ну а я научить никого подобному — не готов.

Что ни слово меж нами — попытка не повториться, что ни фраза — то конкатенация устаревшего. Завершен перебор всех пошаговых итераций, и на выходе из всего этого нашумевшего цикла — лишь обнуление прежних конфигураций.

«В этом суть, что нового нет, даже то же движение, но с ножом все выходит весомее и сподручней. Ты, наверное, скажешь: типичное замещение, но не чувствовать веса орудия… Глупо. Скучно».

Не пишу ей в ответ на сквозящее между строчек «изменилась давно». Ты не знаешь этого миража: виртуозно умеешь затачивать даже почерк и прекрасно обходишься без физического ножа.

@темы: Любимые стихи, Стырено))

---

улыбайся чаще,пожалуйста.
тебе это больше к лицу,чем всем другим,вместе взятым.
не до того ещё дошло, чтобы тебе жаловаться.
хотя черт его знает, что у нас с тобой будет завтра.
я все в твиттер, в песни, хотя людям могу ни слова.
надо свитер теплый достать, а то холодно одному в мире сломанном.
слово за словом. снова вытаскивать их, влюбленных, из ямы.
начать новую жизнь - это не блокнот с листами. нельзя мне.
мертвая годовщина - два года на циферблате.
кто мне за музыку заплатит,
чтобы в подарок тебе новое платье.
плавно засыпаю в семь утра, но не по планам на стуле.
так холодно на стуже ждать, когда наш день с тобой наконец наступит.
сдулся после десятка этих ссор, но не отступился.
для меня ты важнее чем все вместе взятые эти тупицы.
и тут толпятся сотни таких как я. но неискренних.
присмотревшись, увидишь отличие.
хоть раз взгляни.
не ищи в стихах смысла, вообще ни в чем не ищи.
я не смогу тебя обеспечить, ведь просто парень пока, а не солидный мужчина.
разве это важно, когда за тебя готовы отдать все, что есть.
точнее, просто за улыбку, а не за возможность быть вместе.
не вместился в твою жизнь. хотя в своей-то занимаю так мало пространства.
когда уже не мимо пройдем, а скажем друг другу хотя бы "здравствуй".
вроде так странно это все - отдавать полностью, не получая ничего в ответ.
внутри я гений. сильный.
вот только никто, если по документам.
_______________________________
улыбайся чаще,пожалуйста.
тебе это больше к лицу,чем всем другим,вместе взятым.
я попытаюсь промолчать в центре августа:
у тебя там без меня ведь всё пиздато.
я не могу больше помнить не наше,чужое;осуждала,да?
я не запомнил адреса и остальное.
вот только,знаешь,между нами по-прежнему бегут сутулые поезда.
и всё ведь.меня можно больше не помнить.

мне до тебя - двое суток,шестнадцать часов.
ровно треть моего плей-листа,где не важно всё сложное.
где никто никого не терял и не не был готов.
мне до тебя - это то,что навечно в непрожитом.
мне до тебя - цветочные лавки,где лилий нет.
двести семь безлюдных дорог,и причём почти все без поребриков.
но как там дима сказал?"хорошо всё будет у всех.
ведь так сказали по телику".

не ищи в стихах смысл.вообще не ищи егО ты.
какой сегодня день недели?
почему люди,страдая,не прекращают смеяться из-за анекдотов?
какие же вы мудаки.и что,вы же до - ревели?
я тоже такой.мы раз сотый прощаемся.
мне снилось,как ты обводишь моё тело мелом.
и даже не плачешь,прикинь?сочтёмся,рассчитаемся.
любовь,говоришь,не горит?на,спички.давай проверим.

у меня уже невесна,июнь и глаза недрузей.
перепрятаны на антресоль все твои неприветы,
все твои города,твой джим бим и уэлшевский клей.
я к тебе не приеду.

мёртвая годовщина - два года на циферблате.
знаешь..хватит.

@темы: Любимые стихи, Белинда наизусть

---

Анна Кулик "Не бывает любви без конца"

Не бывает любви без конца. Ничего без конца не бывает... Отпускает ночное кольцо из объятий пустые трамваи, опускается занавес дня, выпуская закат на арену... Отпускают, любя и кляня, набивая прошедшему цену, оставляя упреки и боль, недосказанность кутая ложью...

Только если погибла любовь - им уже ничего не поможет.

Им уже ничего не вернуть, не примерить, не выстрадать даже. Так на кипельно-белом окне оседает со временем сажа, так свеча, что дарила нам свет, остается обугленной спичкой... Так любовь с истечением лет, превращаясь сначала в привычку, исчезает в субботу к утру [или к ночи на среду, быть может], а казалось сначала - "Умру, никого нет на свете дороже", "Как же я без него? Никогда! Это просто не может случиться!"...

Ты проснулся. Сегодня среда. Жизнь по-прежнему бешено мчится. Только слева какой-то сквозняк - неуютно, промозгло и пусто, будто это не сердце, а так - неподвижный серебряный сгусток, утомленный осенним дождем [да и насморком, кстати, в придачу]... Что там в планах? Чуть-чуть подождем - в выходные поехать на дачу, отыскать теплый клетчатый плед, заварить себя чаю с корицей...

Повторялось все тысячи лет, миллионы еще повторится.

Не бывает любви без конца. Все имеет конец и начало. Даже если из под венца и до облачного причала, даже если последний вздох - в унисон, и в глазах слезинки, даже если когда-то Бог их задумал как половинки - ведь не вечно стучать сердцам: будет тише, и глуше, дальше...

Не бывает любви без конца. Просто жизнь обрывается раньше...

© Copyright: Анна Кулик, 2012
Свидетельство о публикации №11207300418

@темы: Любимые стихи, Анна Кулик

---

Он был засекреченным документом, но расшифровали.
По слову "Пли" твое сердце вылетело кометой в противоположный конец Земли, разменявшись мелочью из кармана, стайкой эмигрирующих птиц.

Ты похожа, честно, на наркомана даже под вуалью густых ресниц, пишущихся классической черной прозой или каплей виски на рукаве. Ты опять приходишь за новой дозой.

Он смеется и закрывает дверь, как в уже боянистом анекдоте.

В муках ломки корчишься, как в аду.
Знаешь, если он для тебя наркотик - забывай про всю остальную дурь, все равно эффект от других - побочен,
рваной бахромой по краям штанин.

Все равно ты хочешь от слова "очень"
оставаться только и только с Ним.

Орбитом со вкусом асталависты плюнешь в отражение на паркет.

Ты выходишь в тамбур и куришь Винстон. Первой буквой имени на руке запечатлеваешь его. Чтоб спьяну не искать его по чужим глазам, и губам, и пальцам на фортепьяно.

Он давно целительный твой бальзам, панацея, живительная настойка, твой карманный свет и ручной уют, с ним ты несразима и зимостойка, только по аптекам не продают даже по рецепту из психбольницы, плачущей давно по тебе навзрыд.

Успокойся. Если тебе он снится - твой воздушный замок еще не срыт.

Бог - весьма сговорчивый наркодилер и тебе отсыплет потом еще. Только подворотнями находили тех, кто не оплачивал этот счёт.

Знать бы, где упасть - подстелить соломки,
только думать - это уже не торт.

Верь мне, скоро кончится эта ломка.

Он возьмет тебя, как дрянной аккорд, поведет к заливу, к себе, в кофейню, даже если кофе дороговат -
ты пойдешь за ним...

Ведь тебе до фени,
даже если это - дорога в Ад.

©Стефания Даниловаа

@темы: Любимые стихи